El miedo

¿Dónde están las pesadillas que se repetían una y otra vez cuando era pequeño? ¿Por qué me abandonasteis? ¿Cuándo la oscuridad dejó de ser tan oscura? ¿Dónde están los monstruos que acechaban tras la puerta de mi habitación? Todo se ha marchado... Mis miedos se fueron uno a uno, sin previo aviso, sin despedirse siquiera. En aquellos tiempos me aterraban, pero por alguna extraña razón ahora sólo puedo sentir nostalgia cuando los recuerdo. Si hubiese sabido en qué se transformarían mis pesadillas, en un futuro, nunca habría deseado que se marcharan. Ahora ya no tengo miedo a mis monstruos del pasado, ni a las brujas, ni a la oscuridad... Ahora tengo otros miedos, estos sí que existen, miedos a los que me tengo que enfrentar cada día. Éstos sí son de verdad y no se conforman con esperar tras la puerta, entran directamente.
Estéis donde estéis, espero que me echéis de menos para que al menos este sentimiento sea recíproco. La próxima vez dejad una carta debajo de la cama.

¿Una tarde de Abril?

Crepitan las llamas cuando la tarde prende,
arruinando la raíz de la si miente.
Caen las lágrimas de sus gritos ante la mano hiriente,
una desdicha que ni el infortunio de la virtud entiende.

Cuando la mente del demente enfrenta
a un cielo llamarado e inerte,
en la crueldad de la pendiente se pierde el don de gentes
y el cuerdo se ata a la cuerda y los dos perecen.
Quiero imaginar que la salvación no merecen.
Quiero dejar de recordar la mano fúnebre que la cuna mece,
y dudar de esa voz que al tañer de campanas enternece.

¡Qué le pasa al día que la tarde arde!
Rézale a tu Dios que te escuche, en balde.
Mírale a los ojos y que la razón se apiade
si tu amor te ha abandonado no te queda nadie.


Y tu propia cordura se vuelve la llave del candado
inundada en un mar de sangre que has derramado.
Tú mismo ante tu fe has jurado
que dueño de su amor serías porque siempre la has amado.


Qué le pasa al amor si el corazón no arde.
Rézale a tu Dios que te escuche, en balde.
Mírate a los ojos y que la muerte se apiade,
si tu amor has abandonado, no te queda nadie.

Lo que pudo ser pero no (La dama y el suicida)

Hace un tiempo quise escribir una obra de teatro ñoña para practicar un poco ese género pero... No la acabé, se quedó más bien como algo conceptual. Rescato este diálogo.

X está lamentándose en un jardín.


X: ¿Qué es el amor? ¿Es sufrir en soledad cuando el frío te castiga? ¿Es esa lejana luna que me observa impasible? ¿Es errar una y otra vez hasta sentirme el hombre más desdichado del universo? No. El amor es esta flor tan bella como ninguna otra. Es su terciopelado pétalo, su turgente y esbelto tallo, sus afiliadas espinas. Es el corte que provoca en mi burda piel cuando la arranco por mi mísera envidia, es la sangre que se derrama fruto de haber usurpado de Dios hasta el pecado original.
(Suena una voz femenina y risueña de fondo)

Y: Te equivocas, afligido caballero. Desliza tu gélida mano por los pétalos de la flor, siente su calor y llénate de su belleza. Escucha el canto de tu cuerpo cuando rozas su suavidad. Ahora intenta separarte de ello y siente. Siente cómo tu ser corrompe, se agrieta y se destroza hasta convertirse en finas y frías esquirlas. Siéntete irreparable y sufre, Porque el amor es opuesto como la noche y el día. Es ganar y perder, llorar y reír, vivir y morir. El amor no entiende cuerpo y alma, simplemente desmenuza a ambos hasta que se encuentre satisfecho. El amor es cruel como cruel es el hombre. El amor es dulce como dulce es el hombre.

Blanco y negro

Blanco y negro

La mente en blanco y el cuerpo en negro.
Tu llanto el hilo donde mis penas enebro.

El arma blanca, el velo negro,
tu sonrisa mi gracia, el agua del Ebro.

Tu vestido es blanco pero tu corazón es negro.
Tu respiración cuando sueñas a la que me entrego.

Tu pecho inflándose bajo la sábana blanca,
la comisura de tus labios curvándose en un cuarto negro.

Tu sonrisa blanca, mi pupila negra.
Tu piel blanca, mi tez negra.
La pureza blanca, la mentira negra.

Cuando el viento se levanta y la mentira se entierra
toda dicha es banal y la verdad se quiebra.
Cuando tu cuerpo se levanta y tu piel no es tersa
solo queda tu soledad y mi mirada eterna.

Hablemos de mis sueños

Aprovechando que esta entrada está publicada en mi blog secundario, voy a aprovechar para contaros algo más personal. Si estás acostumbrado a leer mis relatos, poemas o sucedáneos y no te importa mi vida, puedes salir antes de seguir malgastando tu tiempo. Una vez advertido no me hago responsable y te recuerdo que este es mi blog SECUNDARIO.    (aquí te dejo mi blog principal donde hago cosas chulis :3) (también advierto que voy a usar un lenguaje más coloquial y voy a descuidar las formas)

Comencemos. Os voy a hablar de un sueño que tuve ayer y a reflexionar un poco sobre ello. Antes de comenzar quiero que tengas en cuenta que tengo MUY BUENA MEMORIA y quiero recalcarlo, es difícil de explicar pero puedo emular perfectamente situaciones y sitios pasados dentro de un lapso de tiempo que la gran mayoría no puede recordar. No es por ser fantasma (que lo soy (y bastante)) pero en más de una ocasión he estado hablando con mis amigos y les he dicho lo típico de ''recuerdas cuando...''  y se me han quedado mirando con cara de ''que me estás contando''. Mi memoria no solo se limita a la visualización de un entorno, también me ocurre con la música. Por si no lo sabías, yo no podría hablar de mi infancia sin tener en cuenta los videojuegos, son parte de mi raíz... La cuestión es que siempre he tarareado canciones que desconocía su procedencia y resulta ser de juegos o pelis que videojuegos que vi/jugué hace 10 años. Y sí, sé que a todos nos pasa esto, que tendemos a recordar mejor aquello que nos llama la atención, pero digamos que tengo muy desarrollada esta capacidad. Vamos al meollo, ahora sí. 

Volviendo un poco al tema principal del que trata esta entrada, os voy a hablar de un sueño que tuve ayer, que fue cuanto menos, inquietante. Este sueño recreó una noche que salí con mis amigos hace un tiempo, la cuestión es que la ha recreado exacta. El punto fuerte de este sueño y diferenciador del resto, es que mis pensamientos variaban dentro de esa situación con respecto a los que tuve en el momento original. Básicamente en el sueño estaba pensando cosas que en el momento real no pensé. Hasta aquí va todo bien, la cuestión está que esos pensamientos eran como... como si todos estuviesen ''conspirando contra mí '', como si pudiese leer las conversaciones entre líneas y llegar a la conclusión de que trataban de humillarme. Lo más extraño es que en su momento yo no pensé nada de eso, aunque realmente se podía llegar a esa extraña conclusión... Es algo difícil de explicar en este formato, pero la cuestión es que leyendo entre líneas, malversando los gestos, tergiversando algunas situaciones y reconstruyendo los momentos, todas mis conclusiones, dentro del sueño, eran correctas. Es una paranoia acojonante. Al ser conclusiones correctas que derivaban de su comportamiento me pregunto... ¿En algún momento mi sueño fue una realidad que no quise ver en su momento?

Y la pregunta más importante: ¿Por qué mi sueño ha sido capaz de recrear una situación que tenía casi olvidada, que no le daba ninguna importancia? 

Ahora llega la última parte y para mí la más importante. El subconsciente de las personas es aterrador. Yo no era consciente de esos pensamientos que tuve en el sueño, pero los sueños no son más que reflejos de la realidad, de pensamientos previos que tú has tenido. Y sinceramente tengo miedo de mí mismo. ¿De verdad estaba pensando eso? ¿Había una parte de mí inquietada con esos pensamientos? ¿Por qué un sueño tan repentino y perturbador? 

Soy una persona que valora mucho los sueños. Soy de los que piensan que uno no puede conocerse a sí mismo, porque su subconsciente es una parte inaccesible para tu propio pensamiento. Es como las personas que se casan y tiempo después tienen sueños donde se arrepienten aunque en su vida son muy felices con su pareja. Yo soy de los que viven una vida por el día y por la noche, dentro de sus sueños, son otra. Podría hacer un perfil diurno y otro nocturno, de mí mismo, y serían individuos totalmente diferentes. 

De este blog deriva un tema de conversación muy interesante sobre los sueños, el subconsciente y lo jodidamente retorcido y oscuro que soy en realidad. Tampoco te creas que siempre sueño cosas así, son casos puntuales y como y he dicho anteriormente, este caso en concreto es la primera vez a la que me enfrento a él. También un punto importante a tener en cuenta es que el sueño y yo no nos hemos llevado bien nunca, he pasado desde tener pesadillas continuas, pasando por parálisis del sueño o insomnio; así que probablemente mi experiencia sea muy diferente a la tuya.

Para finalizar, voy a anunciar que voy a seguir contando mis idas de olla por aquí. Próximamente hablaré de mi pasado enlazado con los videojuegos, daré mi opinión sobre el feminismo y esas cosillas. Aunque ya desistí hace tiempo, os dejo aquí mi facebook donde podéis agregarme para contarme vuestras experiencias y mi ask por si queréis hacerme preguntas de forma anónima (si veo que comenzáis a insultar y/o trollear, lo cerraré)

Facebook: https://www.facebook.com/cristian.johnnyrodriguez

ASK: ask.fm/CristianJohnny

De sueños va la cosa

Tiempos eran y tiempos serán, en los lugares donde el tiempo se para.

En aquel pueblo donde no hay sueños ni ilusión; por desconocer lectura quizás, allí la imaginación no fluye. Recubierto de nieblas yacía, en aquel incógnito rincón del mundo. Un niño de aquel pueblo tenía esa luz, que solo los más valientes se atreven  a seguir en su vida.

-Papá, mamá, hoy he soñado que mirando las estrellas, encontré a la mujer más bella y...

-Basta ya, hijo. Soñar es de débiles, no hagas como los miles, que por un simple sueño abandonan su futuro y venden su vida por un duro. Aquí el trabajo es duro, pero seguro.

Del placer de la vida no puede disfrutar, pues por leyes y normas reina monotonía.

Pero él era especial, pues la luz en él brillaba, y era cuestión de tiempo que eligiera su meta a alcanzar, sin fronteras, sin impedimentos. Así que pasaron los días y decidió enfrentarse a sus temores.

-Siento decepcionarte padre, pero por tal arte padezco, no es enfermedad ya que inevitablemente disfruto y no soy difunto por ello.

-¡Qué humillación, tú siempre la excepción! No voy a preocuparme, pues por tal calvario, pasó mi padre; pero él se curó, esto tiene solución.

-La senda de la verdad, obrará en mí piedad. Que me muestre el camino y así será mi destino.

Allí done el agricultor consigue adivinar cuan bueno será su fruto, o el sabio consigue ver el futuro, acudió aquel ilustre joven es busca de su destino. Un bosque oscuro, lleno de luciérnagas que alumbran por la noche, los grillos allí cantaban melodías que parecían tratarse de recitales mágicos.

Cuervos reposaban en las ramas más altas de los cipreses, que te miraban durante todo el recorrido, esperando a que un viajero tuviese un descuido, para arrebatarle la esperanza.

-Senda de la verdad, muéstrame el camino, pues no se cuál es mi sino. Te traigo una ofrenda, pues más no es una ofrenda, pero vale su peso en oro, pues de sueños va la cosa.

-De sueños vive el soñador y por ellos llora. Vienes de un mal pueblo, pero yo el camino revelo mas judgar no debo. Aceptaría tu ofrenda, pero tus sueños tuyos son y de tal pecado no puedo gozar, pues fui persona y aprendía a amar.

Tras este cometido, nuestro pequeño protagonistas, sin más reparo, siguió el sendero. Llegó a un bonito acantilado, desde donde podía apreciar la bonita luna, que junto a las luciérnagas, creaban un claro-oscuro sensacional.

-Oh bonita Luna, tan pura como ninguna, en mis sueños apareces, iluminando la bella duna.

-No te equivoques caminante, pues los sueños bellos son, y a la más nívea  miseria, llevan al pobre herrante. Cuidado con los sueños, cuidado mi querido pequeño.

Reflexionó sobre estas sabias palabras. Cansado del viaje, llegó a una fuente donde no dudó en beber. No tardó en darse cuenta, de que los soñadores lanzaban una moneda a aquel estanque, para ser afortunados. No obstante arrojó una moneda al agua y esta empezó a burbujear como si de un volcán tratase.

-Joven ilusionado, maldita tu fortuna, pues de entre escoria has nacido, y has sabido soñar.

Malditos los dichosos que prohíben soñar, pues yo un día lo hice, y entre monotonía y desgracia, mi alma fue consumida. Corta es la vida amigo, disfrútala como yo te digo.

Aquella fuente poseía un tono de voz fuerte y estridente, y el soñador quedó amedrentado.

Después de mucho caminar y reflexión, se encontró con un anciano, que parecía sereno. Tenía una barba larga y peculiar, ya que poseía todos los colores del arco-iris, en todas sus tonalidades.

-Buenas noches señor, harto estoy de caminar, pues por amar estoy sufriendo.

Llegué a este sendero en busca de respuestas, pero solo logro cuestiones.

-Amor al arte, ¿es malo? Pues con ir a Marte soñaba el hombre, y de entre la muchedumbre el soñador lo consiguió. La fe mueve montañas y los sueños hacen que las arañas sean unicornios.

Fíjate en el arco-iris, pues la lluvia sueña con dar color y no oscuridad, ya que maldad no pretende.

Señor me has llamado, pues tú conoces los sueños de un insecto, ya que corta vida tienen. Imagínate cuál sería su sueño. Antes de seguir mi camino, te dejo un cometido. Recuerda, que de sueños va la cosa.

De repente, apareció una luz del suelo y sin dar paso a más conversación, aquel anciano se transformó en mariposa y voló.

Aquel extraño ser parecía ser un soñador nato, nuestro protagonista continuó caminando y pensando si sería mariposa o simplemente una alucinación.

Ya al filo de padecer desespero por no hallar respuesta, decidió hablar con un ser que siempre nos ayuda a tomar grandes decisiones, simplemente por su sabiduría y experiencia.

-Señora noche, tú testigo de los sueños. Entre nanas los deseos acunas, y entre colchón de plumas reposas. Perdido en un laberinto llamado vida donde no se elegir entre alegría o destino.

 -Abre tus oídos pues solo una vez lo digo. No seré quien elija tu misión en la vida, pero te hablaré como si fuera tu último día. Escritor escribe, cantante canta y soñador sueña. No todos nacemos para lo mismo, pues lo normal es un truco para asustar las estrellas. Emprende ya tu camino, tu corazón será tu testigo.

El joven acabó el sendero, y con esmero se dirigió a su casa, donde su padre esperaba.

Sabía que ese era el último paso para empezar su sueño, y por lo tanto, el más difícil.

-Papá: De sueños vive el soñador, y por ello llora. Tendré cuidado con mis sueños, ya que en miseria puedo sucumbir. Soy afortunado, pues de amargados he nacido, y he sabido soñar. Corta es la vida y disfrutarla debo. Gracias a los soñadores, el mundo es mundo. Aunque nadie me siga en el camino, mi corazón será mi testigo. Porque me ama el que comparte mis tristezas, y mis alegrías, y entre llantos y sonrisas, solo sueños fueron testigos.

El hijo preparó su equipaje, y sin despedirse de nadie partió. Todo el pueblo acudió a su despedida, preguntándose por qué marchaba. Allí no le tenían mucho aprecio, porque en su familia, ya existieron diversas personas que quisieron ``arruinar´´ la confortabilidad de aquel pueblo.

Mientras se acercaba a la salida vio una mariposa, cuyos colores exaltados a la luz de la luna, semejaban a los colores que él nunca pudo apreciar.

El arco-iris nunca llegó a brotar en aquel pueblo, pero aquella noche, el reflejo de la mariposa a la luz de la luna, iluminó a todo el pueblo con aquellos preciosos pigmentos.

Él lo interpretó como una señal de que había elegido el camino correcto.

Antes de abandonar el pueblo, aquel muchacho quiso dejar un legado para que entendieran su marcha.

-¡Cómo dijo la mariposa, de sueños va la cosa!

Un minuto de silencio

Un minuto de silencio por un sueño que fenece.
Un minuto de silencio por una cuna  que ya no mece.
Un minuto de silencio por aquellos desgraciados que carecen
de un corazón que palpita, de sangre que hierve... de una voz que enmudece.
Un minuto de silencio por esa sonrisa que entristece.
Un minuto de silencio por mi actitud pedante
ante una justicia que no libra, más bien castiga,
mitiga mi alma que palidece ante la sonrisa de una niña que ya no crece.

Un minuto de silencio por los que piden paz con capucha.
Un minuto de silencio por un Dios que no escucha
quizá por que no le hablo, quizá porque ya no lucha.

Un minuto de silencio por quien lanza piedra y esconde mano
sin percatarse de que está matando a su hermano
que lucha por un mundo cruel, en vano,
que lucha por sus ideales, por los bienes, por los males.
Un minuto de silencio por el exánime canto de una sirena
muerta porque un hombre prefiere extraer oro de una mena,
pero sigue cantando desesperadamente un canto de condena,
por una realidad triste, por una muerte que su vida frena.

Un minuto de silencio por el amor correspondido
de un amante lapidado y cohibido.
Un minuto de silencio por quien no se mira al espejo
y prefiere latigar un amor puro, sincero y prohibido.

Un minuto de silencio por aquellos sonidos, esas canciones
que no hablan de corazones si no de realidades,
esas verdades que el pueblo escucha y medita.
Un minuto de silencio por esa voz muda que palpita.

Vengo guiado por mi locura dueña de mis acciones,
reclama al mundo entero, quizá sea severo
como el hombre que golpea a un niño con esmero,
como el Padre que viola en noche y en día reparte bendiciones.
Severo como las mentiras de un político hacia mi colectivo.

Este enigma llamado conciencia es la que escribe,
esta que el policía con su golpe redime,
pero nadie conseguirá confundirme.

Voy a guardar un minuto de silencio por la vida que malgasto,
por todas aquellas motivaciones con las que no di a basto,
por observar como mis sueños son cumplidos por otra persona,
un minuto de silencio por tu amada, por tu hermano,
por los que ayer estaban y nunca más te tenderán su mano.